Tu calidez ilumina en sueños.
Aislada en una isla.
Entimismada.
Recorro de memoria tu cuerpo, pero no puedo captar tu olor.
No tengo el alma fría, aunque está lejana.
Perder referencias agota, incluso cuando terminamos por asumirlas.
Son quiebros lamentados, como el haz que quita vidas, pero nos ata más a la vida.
No creo que sufrimiento sea sinónimo de vida, a pesar de todo.
Te guardo la risa para hacerte feliz. Milagros ocurren a diario.
Perdería la razón por oler tu cuello un solo instante.
No te asombres, ni temas.
Simplemente sin ti la vida es irrespirable.
Se te echa de menos por estos lares, aquí los taxis siguen siendo blancos y con una raya roja, que es un homenaje oculto al glorioso Rayo Vallecano (schhhh es un secreto, no se lo digas a nadie, que los bucaneros son 'demasié'). El caso es que me tienes que contar cómo te va y si los ingleses son tan débiles como lo parecen al sol de Mallorca donde se escudan en una camiseta interior similar a las que ya utilizaba Alfredo Landa en 'Vente pa' España Pepe' -siempre han ido un poco atrasados, excepto en lo de los Beatles-. Espero que sobrevivas al puré de guisantes y tomes bocanadas de aire mirando al Sur. Un beso, se te quiere. Deivid.
Que dulce ser el mar que abraza la playa de tus miradas...
48 horas amor
te quiero.